Il était une fois,

Lorsque les voix se furent tues, non par perte, mais par accomplissement, et que les noms fondaient, comme craie sous la pluie, il sonnait entre les pierres, dans le langage lent des monts, des vallées, des fractures, qui savent, avant de signifier, es échos du monde d'avant.

Dans le creux où les sédiments, connaissaient toute l’histoire, avant qu’elle ne se déroule, comme une berceuse minérale, il sonnait entre les pierres, écho après écho, les résonances d'un monde d'après.

Le temps se faisait mousse, sans pression, sans direction et la lumière, patiente, apprenait, à toucher sans révéler, à durer avec ses mémoires, sans jamais les consulter, alors tout allait, non vers un but, mais selon sa propre tenue, et cela suffisait.

La pluie écrivait encore, non sur des pages, mais sur la peau ouverte des sols, où chaque trace, était déjà accomplie, au moment même de paraître.

Les saisons passaient sans se nommer, cercles lents, presque immobiles, et il demeurait, comme une présence étale, d’une réalité alanguie, calme comme une loi sans juge, parce qu’aucun jugement, n’était requis.

Il était une fois, et cela continuait, sans appel, sans promesse, sans aucun ange perturbateur.