Parfum de vin

Sur un banc de pierre, un peu de ciel rouge, le temps fait une pause.

Je déguste un verre de granit.

La lumière s’effrite en poussière de jours oubliés.

Je me souviens.

Le vent berçait des senteurs de terre ouverte,
chaque gorgée murmurait une histoire charnelle
que nul n’aurait songé à interrompre.

A l’ombre de la maison aux volets bleus,
le jour hésitait encore à se retirer,
et tous mes sens glissaient dans l’alchimie
d’un monde amoureux.

Il y a dans ce parfum de vin
une promesse d’éternité vacillante,
une trace d’astre tombé au bord des lèvres humaines,
et la gravité douce d’un instant suspendu sans retour.

Au creux du sang, l’ivresse de Bacchus,
dieu insaisissable couronné de feuilles sombres,
qui défait les frontières de la raison et du songe,
et fait danser les ombres dans la coupe des hommes,
jusqu’à ce que le temps lui-même vacille.

Aujourd’hui, je demeure immobile,
à écouter le silence fermenter de souvenirs
comme si l’instant, devenu matière vivante,
m’apprenait la couleur du granit et son parfum inoubliable.