(Utopia ?)

Semblerait-il que chaque couleur en transhumance,
chemine vers une joie spinoziste ?

Joie qui naît de la compréhension partagée,
où chaque être s’accroît de l’être de l’autre ?

Semblerait-il qu’un souffle serein suspende les barbaries ?

Semblerait-il que la pulpe de nos fruits, gorgée de lumière,
réconcilie les mains qui jadis se fermaient ?

Vois — les fruits de la discorde, autrefois amers,
se font convives, éclatants, confondus,
leurs sucs mêlés en une lente offrande.

Sous la chair du monde, une douceur pourrait-elle s’inventer ?

Et si, un jour, les bouches âpres du malentendu se taisaient — non par lassitude,
mais par reconnaissance du goût partagé ?

Si, à la même table, nous pouvions boire ensemble à la coupe des nuances,
les mains se serreraient-elles au lieu de meurtrir ?

Tremble encore, dans un souffle incertain,
le rêve d’une aurore peut-être entamée...

Mais viens, ami — d’ici, de là-bas,
approchons nos silences, nos saveurs et que nos couleurs s’unissent au lieu de refuser un si beau voyage.